Cuaderno de internet

Días especiales, saludos especiales

2011-12-23T22:04:00.005-03:00

Recuérdeme que tecla no funcionaba. La voz de Ayelén, así se llama la empleada que está frente a mí, me despierta del letargo de la pequeña espera. Afuera está frío, muy frío para la fecha, parece mayo, por el viento, por la lluvia. La miro desde mi sorpresa porque la voz continúa, melodiosa, afuera hace frío y está lloviendo, no? Cuál era la tecla?.
Le explico.
Se pudo solucionar el desperfecto, si me entrega el móvil que está usando actualmente, el que está reparado lo probamos y verificamos, y … Ah, este está casi nuevo (se refiere al que estoy usando) se cansó del modelo y lo abandonó?
No, le respondo, él me abandonó. Hizo un intento de suicidio, dentro de un balde con agua, cayó en una zambullida impecable directo hasta el fondo.
Reímos las dos.
Busco en la cartera el cargador, del que usaba y ya no uso, y le pregunto, éste se podrá reparar, porque me parece que se le soltó la cadena (como a las bicicletas) o está esperando jubilación por anticipado.
Lo mira, tira de un cable y sí, se le soltó la cadena. El cable bailotea casi risueño.
Me permite el S. (se refiere al que usaba como muleto) La veo irse. Regresa con un cable gris, y la sonrisa más amplia. Es un cargador, con cable para usb (la compu) y además un enchufe, así lo veo, para cargar el móvil. Sigue sonriendo cuando dice, regalo de (nombra la empresa)¡Feliz navidad!
Salgo.
Sigue el frío, la lluvia, el viento. La gente camina rápido, esquivo paraguas. Me siento iluminada o templada por un sol especial que se instaló en medio del pecho, plexo solar, dicen algunos.
Voy a una librería. Mucha gente. Pregunto a una empleada por el libro que busco. Sale como disparada hacia una estantería y me muestra el trofeo. ¿Cuánto?
Ay, como si fuera oro. Y sí, lo buscaba desde hace tiempo y me decidí hoy. Encontrarlo así de rápido, es casi como milagro. El autor es conocido, Saramago. El libro es El evangelio según Jesucristo.
Cae más agua, llueve con ganas. Busco mi lugarcito, una cafetería a la que voy siempre que estoy en esta localidad.
Café con leche, vidriera salpicada, gente y más gente por las veredas empapadas.
El mozo me saluda. Un beso en la mejilla me sorprende. Cada vez que voy le doy uno o dos billetes dos pesos, recién hechos, porque sé que al hijo más grande le gustan así.
Hoy tengo preparado uno de cinco pesos, a estrenar. Se lo doy.
Otro beso y el deseo de Feliz Navidad me envuelve. Salgo al espacio mojado, aún caen algunas gotas.
Respiro el aire frío y húmedo. Camino hasta la estación de tren. Antes de llegar, entro a otro negocio. Una de las empleadas me conoce, hablamos un poco y me ayuda a elegir.
Me pregunta. Hablamos. Me dice que no me preocupe, que todo va a estar bien, que mañana, Nochebuena, va a pensar en mí para que todo pase y no me impaciente más.

No cuento todo, solo menciono para decir que el día de hoy es muy especial, dentro de algunas personas algo diferente se moviliza, algo que nos acerca.
Y hace que me olvide que la empleada que me dio el turno, con el dentista, razón por la cual salí hoy a pesar del día , se olvidó de volcarlo en la computadora, y por tanto, el turno escrito en la tarjeta, se había volatilizado y el doctor por una hora estaba ocupado con otro paciente. O esperaba o me daban para otro día… Muy a pesar de las disculpas me quedé con una sensación nada agradable.
Por eso seguí viaje hasta buscar el móvil reparado y …

Lo demás ya lo conté.
Me instalo en la frase el día de hoy es muy especial, dentro de algunas personas algo diferente se moviliza, algo que nos acerca. Y me quedo allí, con esa sensación de haber estado muy cerca de esas personas, desconocidas o algo conocidas, que vistieron de color el día de hoy.
Tal vez estaba predispuesta a generar lo que ocurrió. No lo sé.
Hoy es el día anterior a Nochebuena. A la noche buena para, reparar, reconciliar, resistir, relacionar, y todos los re que se me ocurran, muy dentro del corazón y en paz con el entorno y con lo interior de cada uno.

Feliz Nochebuena.
Feliz Navidad.
Feliz 2012
Para todos.
Abrazo grande.

Cecilia Ortiz

En blanco y negro

2011-08-20T21:36:00.001-03:00

Alguien dijo que “el tiempo es la forma que tiene la naturaleza de evitar que todo suceda a la vez”.
Todo sucede de escena en escena, segundo tras segundo.
Alguna de esas escenas quedan estáticas y en blanco y negro, fotografiadas.
Con el paso del tiempo cambian de color y se transforman. Son algo más.
En esta fotografía ocurre eso.
Estamos Estella y yo.
Stella sonríe, tiene una bella sonrisa que hoy , pasados algunos años, conserva y luce.
Yo, no sé, estoy entre sonriente y seria. Lo que sí sé es que estamos felices.
Ese momento sigue igual.
Y nosotras, en él.

Stella me buscó durante años, hasta dar conmigo. Fuimos compañeras de colegio, cuarto y quinto año del magisterio. La vida tiende caminos, estrecha senderos, interrumpe lazos, pero lo que no logra es destruir lo que el corazón enlaza.
Y así estamos, sonriendo igual, soñando lo mismo, hablando de cosas pasadas y de las que vendrán.
Sobre todo de las que están por llegar.

Nos hemos reencontrado, y no quiero olvidar a mis otras compañeras y compañeros, pero esto es especial para Stella.

Querida amiga, vamos de la mano, hacia delante, como el agua del río, que siempre avanza. Es su destino.
Estoy con vos, seguimos enlazadas y desde este, mi lugarcito en la web, te estrecho con el sentimiento, y qué decir, si ya lo sabés.
No estás en un buen momento, lo sé.
Pero también sé que pasará.
Y lo recordaremos, como algo que ocurrió…

Estamos en la foto, estamos en la vida, estamos juntas.

Cecilia Ortiz

9 de julio de 2011

2011-07-09T17:34:00.003-03:00

Cosa extraña el hombre
Nacer no pide
Vivir no sabe
Morir no quiere

Cosa extraña el hombre

Facundo Cabral

Hombre libre, libertad en sus ideas, decía que la ideología es una idea momificada y las ideas son dinámicas, como la vida.
En el día de la Independencia , mientras celebramos o recordamos o pensamos lo ocurrido aquél 9 de julio de 1816, llega hasta nosotros la noticia, que asesinaron a Facundo Cabral (Cantautor argentino) en Guatemala.
Y ser libre, se transforma.
Ya no somos libres, estamos encadenados a los que portan armas, roban, matan, porque sí. O lo que es peor , por dinero.
Momento histórico, nuestra independencia de España.
Luego las guerras para mantener esa independencia recién nacida.
Sangre, sobre sangre sobre la ensangrentada Patria.
Ha transcurrido el tiempo. El tiempo nos ha transformado, somos diferentes. Ni pizca de parecernos a los que habitaban el territorio nacional.
Y justamente hoy, Facundo Cabral es asesinado.
Un hombre que en sus canciones ilustraba sobre la vida, que vivió y la vida que podemos elegir.
Somos habitantes del planeta tierra, decía. Para él no existían fronteras y cantó recorriendo el mundo, contabilizando 167 países.

Día de la Independencia, día para recordar por qué nos independizamos.
Este año le agregamos la pérdida de un argentino que soñaba con un mundo libre y en paz.
Todas sus canciones son un himno a la vida. Sus acciones impulsaron a otros a reencontrase con los suyos. Sus pequeños milagros. Su manera de ser.
Me pregunto a quiénes molestaba, quiénes lo odiaban, quién está celebrando su muerte.

Te independizaste del cuerpo, Facundo, ahora estás en el viento y en las voces que repitan por el mundo las letras de tus canciones.
Ahora sos lo que siempre quisiste.
Libre.

No soy de aquí ni soy de allá

Me gusta el mar y la mujer cuando llora
las golondrinas y las malas señoras
saltar balcones y abrir las ventanas
y las muchachas en abril

Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones en francés

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad

Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a Manuela
y todo el tiempo para ver las estrellas
con la María en el trigal

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad

F. Cabral.
Mensajero Mundial de la Paz

Desde donde estés, ayudanos a encontrar nuestra identidad, y si es posible del color de la tuya.

Día de la Independencia.
Día de tu asesinato.
Llegó el día. Y allí estabas, a horario para la cita. Sé que pensarías eso.

® Cecilia Ortiz

25 de Junio de 2011

2011-06-30T19:21:00.018-03:00

Momento inolvidable

Con el Grupo de amigos/compañeros del Colegio José Hernández

Maritza y Pablo (Colados... no, abajo cuento quienes son)

Sábado al mediodía.
Frente a la plaza de San Martín, encuentro con mis compañeros del 5to Normal.
Fin de la escuela secundaria.
Comienzo de otra etapa, varias etapas, muchas etapas. Muchas escenas sobre el puente de vida que transitamos.
Lo más notable del encuentro. Parecía que volvíamos de las vacaciones.
Y allí estábamos, no importa cuantos años pasaron, estábamos iguales.
Si, con el paso de los años cambiamos un poco, sólo un poco.
Del “quinteto” perdimos a Ernesto, ya lo encontraremos o nos encontrará él haciendo alguna broma.
Dijo Eddie, Y mi jopo dónde quedó
Contesté que eso no era lo importante, el pelo, lo importante es otra cosa.
Por dentro, esos adolescentes están íntegros, con el mismo afecto, con las mismas ganas de divertirse, con la misma esencia.
Y recordando, el Colegio José Hernández, de Villa Ballester.
Años dorados, por el color en la memoria y por el significado.
Ser Maestros.
Algunas travesuras. Reírnos como si estuviéramos en ese instante.
Y las queridas voces, los gestos, las sonrisas, todo el conjunto de cada uno de ellos y ellas, dentro de mí, como siempre.
Llevé mi Diario. Están las firmas de profesores, compañeras (30 mujeres y 3 varones)y compañeros. Otros que egresaban del Nacional y tal vez alguno del Comercial. El pergamino, pequeño que nos regalaron los de cuarto Nacional y Comercial, una hoja del año anterior ( 4to Normal)
Mi diario fue de mano en mano, rodeando la mesa, estamos ahí, para siempre.
No crean que a mi diario no le han pasado los años, el también tiene “alcurnia”
Nombres, caras en fotos que llevó Lidia, de la Fiesta que hicimos a fin de año.
Estamos igual.
Si Stella las escanea, ella también las tiene, y me las envía, alguna subiré.
No se asusten compañeritas/os, estamos igualitos.

En mi Diario también está La canción de Quinto Año Magisterio. El año. No, no, no.
Es secreto. Muy secreto.

Aquí la copio.
Autores: El quinteto -Stella, Oscar, Eddie, Ernesto y yo-

La música la plagiamos de la canción En alta mar: (fragmento) “En alta mar había un marinero, que la guitarra gustaba de tocar y cuando se acordaba de su patria querida, tomaba la guitarra y poníase a cantar. En alta mar, en alta mar, en alta mar”
Si no la recuerdan , tienen un serio problema de memoria.

5to Normal se va del Colegio
5to Normal nunca volverá
5to Normal se aleja para siempre
se aleja para siempre y
triste quedará.

5to Normal (tres veces)

5to Normal ya nunca olvidará
de las “casuchas” el frío y el calor
y aquellos largos días y aquellas largas horas
y aquellas largas horas, aguantando al profesor.

5to Normal (tres veces)

5to Normal se lleva un buen recuerdo
de aquellos “jefes”… lará… lará…lará
que nunca nos dejaron cuando faltaba el “profe”
cuando faltaba el “profe” salir por el portón.

5to Normal (tres veces)

5to Normal a alguien le agradece
los favores que siempre le brindó
y es a la petisa y alegre celadora
y alegre celadora que nunca nos gritó.

5to Normal (tres veces)

5to Normal contaba entre los suyos
aquel grupito que siempre estudió
y que los profesores siempre admiraban
y a nosotros nos dejaban en el fondo del cajón.

5to Normal (tres veces)

5to Normal pide a todos perdón
si los ha ofendido en esta su canción
pero es que la alegría de este momento
anula el pensamiento y alegra el corazón.

5to Normal (tres veces)

5to Normal se va del José Hernández
5to Normal nunca lo olvidará
5to Normal unido para siempre
unido para siempre de todo corazón

5to Normal
5to normal
5to Normal

“casuchas” por aquellos años el Colegio estaba creciendo en su estructura edilicia, ( en la calle Balcarce y Rivadavia, ahora Dr. Aguer) y algunos cursos, grados, funcionaban en otro lugar, una casa vieja, gran terreno con algunas “Prefabricadas” de madera.

“jefes” Jefes de Celadores

Foto de Grupo de la cámara de Elba , quién la sacó. creo que Maritza la esposa de Oscar.
Lo que me gusta de esa foto, son las manos sobre los hombros, puestas, tal vez sin pensarlo, pero tan significantes.
De izquierda a derecha (abajo) Eddie, yo, Stella, (arriba) Elba, Oscar, Lidia, Betty.

Foto de Maritza y Pablo, mi compañero de vida, (ellos saludan) desde mi celular. yo.
Algo movida, pero lo importante, y dale con lo importante, es que el momento quedó registrado. También se ve a Betty.

Un gran abrazo para todos.
Desde mi blog personal hasta…hasta dónde?

® Cecilia Ortiz

Día de la Bandera Nacional

2011-06-20T20:48:00.004-03:00

Saludo a la Bandera

Salve, argentina, bandera azul y blanca,
jirón del cielo en donde reina el sol;
tú, la más noble, la más gloriosa y santa;
el firmamento su color le dio.

Yo te saludo, bandera de mi patria,
sublime enseña de libertad y honor,
jurando amarte, como así defenderte,
mientras palpite mi fiel corazón.

Letra y Música: Leopoldo Corretjer

13 de febrero de 1812

Manuel Belgrano propuso al Gobierno la creación de una "escarapela nacional", en vista de que los cuerpos del Ejército usaban distintivos diversos.
18 de febrero de 1812
El Triunvirato aprobó el uso de la escarapela blanca y celeste, decretando: "Sea la escarapela nacional de las Provincias Unidas del Río de la Plata, de color blanco y azul celeste..."

27 de febrero de 1812

Entusiasmado con la aprobación de la escarapela, M. Belgrano diseñó una bandera con los mismos colores, enarbolándola por primera vez en Rosario, a orillas del río Paraná. Allí, en las baterías "Libertad" e "Independencia" la hizo jurar a sus soldados. Luego, mandó una carta al Gobierno comunicando el hecho. Este mismo día, el Triunvirato le ordenó hacerse cargo del Ejército del Norte, desmoralizado después de la derrota de Huaqui.

3 de marzo de 1812

El Triunvirato contestó la carta de Belgrano, ordenándole que disimulara y ocultara la nueva bandera y que, en su lugar, pusiese la que se usaba entonces en la Capital. La orden se debió a la preocupación por la política con el exterior. Pero, cuando la orden salía de Buenos Aires, M. Belgrano ya marchaba hacia el norte y, por esta razón, no se enteró del rotundo rechazo del Gobierno a la nueva bandera.

25 de mayo de 1812

Al frente del Ejército del Norte, el entonces General en jefe M. Belgrano movilizó sus tropas hacia Humahuaca. En San Salvador de Jujuy, enarboló al ejército de su mando la bandera en los balcones del Ayuntamiento, en vez del estandarte real de costumbre que presidía las festividades públicas. Allí, la bandera argentina fue bendecida por primera vez.

27 de junio de 1812

El Triunvirato ordenó nuevamente a M. Belgrano que guardara la bandera y le recriminó su desobediencia.
18 de julio de 1812
El General contestó que así lo haría, diciendo a los soldados que se guardaría la enseña para el día de una gran victoria.

Reconocimiento oficial del 20 de Junio como Día de la Bandera

8 de junio de 1938

El Congreso de la Nación, por ley nacional Nº 12.361, estableció el día 20 de junio (por ser el aniversario del fallecimiento del Gral. Manuel Belgrano, el 20 de junio de 1820) como "Día de la Bandera", declarándolo asimismo como día feriado nacional.

A Don Manuel Belgrano, mi agradecimiento por su esfuerzo patriótico.

Cecilia Ortiz

Feria del libro 30 de abril de 2011

2011-05-02T21:31:00.004-03:00

Por ser un momento inolvidable, lo filmé con mi celular,(todo un logro) luego lo subí a Youtube y aquí está para compartir.

Un super gran abrazo para todos

Cecilia Ortiz

Feria del libro Abril 2011

2011-05-02T18:57:00.019-03:00

Con el Grupo Literarte y mi grupo De Raíz Letras, mis "chicas". Ejemplo de vida todas. Y un escritor de Alaska que se unió al instante fotográfico

Cecilia lee Libro Secreto

Homenaje a Sábato. Pocas palabras. Un párrafo, el último de su libro El túnel .Y muchos aplausos. Merecidos.

Graciela Pucci presentando el evento

Algo desordenadas las fotografías. Las comparto así para todos los visitantes del blog.

Graciela y Pablo presentan Libro Secreto / Cecilia lee a Sábato

Fue una tarde calurosa, con lluvia, pasillos interminables , vueltas y vueltas hasta llegar al Pabellón Amarillo.

Y buscar y rebuscar el Stand de las Provincias.

Sin micrófono, hacer la presentación en medio del murmullo subido de tono de la gente por todo el pabellón, fue un desafío.

Los desafíos son así.

Y nuestras voces, se uniron a las otras voces, a los otros instantes, a las otras presentaciones.

Desde las diecisiete a las dieciocho horas. Sólo una hora. Una sola hora que fue la suma de muchas horas de trabajo, de pensamientos, de ideas.

Compartí la presentación con Néstor Costa y su libro "de mi barrio y más allá" primer premio en el primer concurso de poesía de Ediciones Literarte.

Compartí también con Román Méndez, segundo premio del mismo concurso, su triptico "Conexión"

Y pasó el momento, rápido, como todos los momentos intensos.

Escuché a Pablo y a Graciela leer la presentación de mi poemario, y sentí que era como elevarse, haber perdido la atracción de la gravedad terrestre.

Logré el equilibrio cuando el silencio me indicó que tenía que leer mis poemas.

Y leí.
Volviendo a pasar por el corazón los instantes que inspiraron el poemario.
Algunos evocan sufrimiento, otros, ilusión, la mayoría la desconformidad ante el mundo que veo.
Que trato de comprender. Creo que más que comprender, lo escribo.
Le digo que no me gusta lo que hacen los humanos.

Que la gente merece mucho más de lo que obtiene por sus esfuerzos.

Que no se respeta el derecho a vivir en pleno goce de nuestros derechos.

Agradezco a Miriam Cusnir las fotografías

Y a María Elsa y Belén por su compañía. (No están en las fotografías, ya había terminado el encuentro)

Cecilia Ortiz

Retamas

2011-04-18T15:43:00.002-03:00

Porque yo, siendo coplero
de ser Rafael Alberti
pasé a ser Juan Panadero.

Rafael Alberti

Sonríe y no
sólo deja bajo el sombrero
marrón
pura sombra iluminada
por el bronce de su voz.
Largo el cuerpo, finas manos
angosto
su apretado cinturón
y manchados sus zapatos
en blanco, verde
y granate.
Detrás de él van sus versos
delante
la realidad de los tiempos
que todos viven
y él canta.

Él, sonríe y no
a los ojos
oídos y vacías palmas.
A su paso los balcones
se abren
y ávidos le claman .
Muchos saben lo que él sabe
y dejan ante sus puertas
varas de floridas
retamas.
Toda la gente sonriendo
en ciudades y campaña
paga el pan
al Panadero
que sin harina
se amasa.

® Cecilia Ortiz

El cuento de un cuento

2011-03-21T15:01:00.003-03:00

Acompañé a mi amiga Esther hasta la estación de tren, caminamos despacio, conversando. El atardecer de un hermoso día del mes de abril pasaba frente a nosotras. La noté nerviosa. Le pregunté.
Por respuesta me contó un cuento:

Un viejo maestro, caminaba por el camino del bosque, acompañado por su discípulo. Anochecía. Llegaron a una casa, que parecía abandonada, por el aspecto de sus paredes y techo. No había plantas alrededor y un poco más atrás se veía una vaca pastando cerca de lo que parecía un precipicio.
El maestro golpeó las manos y salieron los habitantes de la casa.
Se notaba que eran muy pobres. La ropa raída, las caras tristes. Adentro de la casa todo estaba deteriorado, las sillas rotas, los armarios apoyados en la pared, sosteniéndose apenas. Algunos colchones tirados en el suelo estaban cubiertos por mantas o lo que había quedado de ellas.
El maestro preguntó si podían él y su discípulo pasar la noche allí.
Alrededor del brasero con un poco de leña ardiendo bebieron leche caliente, los habitantes de la casa estaban callados; el maestro preguntó: ¿Cómo se arreglan para vivir en este lugar tan desolado?
Le respondieron: que cómo podían ,algunas veces cambiaban leche por otro alimento o alguna ropa y así, con poco, se arreglaban, porque no había más.
La noche pasó velozmente.
De madrugada el maestro y su discípulo volvieron al camino. En la penumbra vieron la vaca, quieta, cerca de la casa.
El discípulo no podía creer lo que vio. Su maestro había empujado la vaca al vacío y sin decir palabra comenzó a caminar hacia el camino.
Pasaron el día sin hablar. Los pensamientos del discípulo eran siempre los mismos: mi maestro está loco, solamente un loco puede haber tirado la vaca de esa pobre gente.
No preguntó. Al finalizar el día pensaba que su maestro había tenido una razón que él no comprendía. Lo respetaba mucho y no quiso alterar sus meditaciones. Estuvo por preguntarle, pero dudó. Él no debía preguntar, la vida se iba aprendiendo mientras transcurría y se encontraban las soluciones.
Durante mucho tiempo el discípulo despertaba en las noches con la imagen de aquella gente, en la desolación que habían quedado.
Nunca dejó de pensar en ellos y en la razón que impulsó al maestro ha hacer lo que hizo.
Años después, el discípulo comenzó su camino solo.
Volvió al bosque y buscó aquella casa. No la encontró.
Casi en el mismo lugar una construcción nueva, rodeada de árboles frutales, huerta, corrales con aves y ganado, relucía de prosperidad.
Preguntó por aquella gente. Sorprendido descubrió que eran las personas que él buscaba. Se dio a conocer.

Mientras bebía algo fresco escuchó:
Aquella noche la vaca se cayó en el barranco. Cuando vimos que habíamos quedado sin nada nos pusimos a pensar qué podíamos hacer.

Aquí, mi amiga Esther terminó el cuento.
Volví a preguntar que era lo que la preocupaba. Me contó de sus proyectos y de lo pesado que le resultaba tomar una decisión. Casi en un susurro me preguntó: ¿Tiro la vaca?
Pensé que las posibilidades siempre son un buen capital.
La abracé riendo. Comprendió que le decía que si.

® Cecilia Ortiz

Tiempo de verano

2011-01-20T17:42:00.004-03:00

Recuerdo la melodía, y la letra , una parte de Porgy and Bess : tiempo de verano cuando vivir es más fácil.
Este verano ha llegado con turbulencias de las atmosféricas y de las otras.
Algo que parecía estar bien, no lo está.
Necesito reflexionar. Cambiar la jugada en el tablero de la enseñanza y del compañerismo.
Nunca se me ocurrió tomar el lugar preferencial estando en grupo, en taller, en clase, en reunión de amigas, (porque soy coordinadora de talleres de escritura).
Hay que hacer cambios.
Ya los griegos temían esa palabra, por el significado, por el resultado o porque al hacer un cambio todo es distinto. Mover un mueble de lugar en casa, nos hace sentir tontos cada vez que volvemos al mismo lugar que estaba. Y ya no está. Está , pero no en el mismo lugar. Y tardamos bastante tiempo en adaptarnos.
Cambios.
Nuevas maneras.
¿Cuáles?
Tiempo de verano, para reflexionar..
Tiempo de tomar distancia.
Tiempo de retomar la escritura personal, dejar las investigaciones y volcar lo vivido, lo observado y lo imaginado.
Hacer ficción o poemas. Hacer que el día sea único. Siempre es único, No hay otro igual. Nunca.
Y lo que necesito es el soporte de la amistad. Siento como que se me hubiera deslizado del cuerpo un vestido, hasta el suelo. Sigo vestida con otro. pero no es el mismo.
Desconfianza, palabra que no creí que iba a usar pero no puedo evitarla, se ha instalado, reina caprichosa y no deja lugar a otras.
Tiempo de vacaciones.
Tiempo de volar de cualquier forma.
Tiempo de verano, cálido, tormentoso, rayos y centellas, tormentas. Calma. Viento del sudeste y el río sube y la brisa es fresca.
Recuerdo Cerrado por melancolía de Isidoro Blaisten.
La melancolía engañosa que dice, ven que todo lo mío es tan bello, y si te atrapa ya no eres la misma.

Pero cierro las ventanas, abro la puerta del juego y salgo.
Es tiempo de verano, cuando vivir es más fácil, así lo expresa Ira Gershwin junto a la música de George Gershwin.
Tal vez la recuerden, o la busquen para escuchar.

Un consejo (esto de dar consejos no es lo mío) Si te invitan a tomar un café, prepárate como para un enfrentamiento bélico y guarda las formas , escuches lo que escuches. Es lo mejor.

© Cecilia Ortiz

Poetas en fuga

2011-01-14T19:33:00.003-03:00

Digamos que la ficción, continúa, que las imágenes siguen apareciendo sin interrupción y las escenas fluyen desde no sé dónde. Se acomodan, como reinas y subordinan palabras para hacer surgir la historia

Es de mañana. La noche anterior dejó sabor extraño en todas las bocas, y la sensibilidad potenciada. Mama Tere prepara el desayuno, su hija ayuda. No la hemos podido convencer de que no lo haga. Miro por la ventana, el cielo casi desaparece detrás de la copa del árbol. Las tazas dejan escapar su perfume tentador. Hay bollitos de pan, tortillas (parecen panqueques), mermelada, palabras suaves; algo de apuro. Nos esperan para desayunar. Eso han dicho ayer.
Salimos de la casa. Escuchamos las recomendaciones.
Tere, vamos, luego del desayuno previsto, a visitar el paseo junto al río. Vamos con un guía. Estaremos bien. Luego almorzaremos y vendremos aquí hasta que sea la hora del recital en la plaza. Estaremos bien.(repito)
Desde la esquina saludamos la sonrisa y la mano que se agita para despedirnos.
Todo está como ayer. Sin gente. Buscamos teléfono, cerrado. Internet, cerrado. Pregunto, es sábado o domingo. Es sábado. Diez treinta.
Llegamos al local donde nos esperan dos compañeras. Ellas no saben que ocurrió anoche. Contamos todo.
No estamos solas, hay algunas mujeres, además de las que atienden. Escuchan, como si no escucharan.

Tres compañeras deciden quedarse. No están de humor para un paseo. Prefieren observar qué ocurre en el pueblo. Si anuncian el recital, si alguien del Municipio les dice algo, si se abren los comercios. Si pueden hablar con alguna persona sobre lo que sea

Frente al Palacio Municipal esperamos. Llega un hombre. Se presenta. Está comisionado para ser nuestro guía. Subimos al vehículo. Salimos del pueblo y vamos hacia el mismo lugar donde estuvimos anoche mirando las estrellas.

El paisaje es atrapante. El río, desliza sus aguas por debajo, entre piedras multicolores, rumorea mensajes, relata con pasión sus andanzas montaña arriba. Vamos por una pasarela, camino a la caída del río. De un lado la pared rocosa muestra su exuberante vegetación. A sus pies, un canal lleva con rapidez torbellinos transparentes. Agua temperamental que llegará a su destino con mucho ímpetu.
Nuestro destino. Quedo pensando un momento. Las voces interrumpen mi análisis. Es mucho mejor escuchar.
El hombre pertenece a una agrupación que convoca e instruye sobre la protección del venado. Cuenta. Nos pide que contemos. Somos poetas, decimos. Las escucho.
Estamos solos en medio del paisaje; el lugar está preparado para pasar el día y disfrutar a pleno Parece que la gente no lo ha tenido en cuenta para el día de hoy.
La naturaleza invade todo. Nos sentamos en unos bancos de cemento, de espaldas a la mesa del mismo material. El hombre se sienta sobre un tronco cercano, de espaldas al río que murmura su canto allá abajo entre guijarros.
Leemos poesía, en voz alta.
Leo poemas de una compañera mexicana, mariposas, leo mariposas de colores. Y son mariposas de colores las que comienzan a girar a mi alrededor. Magia de la poesía.
El paisaje gira y gira. Con Patri bajamos hasta el borde del agua, juntamos guijarros.
Regresamos por la pasarela que usamos para ingresar.
Regresamos en silencio.
Regresamos.

Nuestras compañeras cuentan mientras almorzamos Hablaron con alguien del Municipio que dijo que extraoficialmente el recital estaba suspendido. Ellas contestaron que hasta las cinco de la tarde esperábamos la confirmación.
Al salir nos cruzamos con la misma persona que sostiene su información extraoficial.
Mantenemos nuestra oferta: Hasta las diecisiete horas.

Tere nos espera muy inquieta. Cerca de donde estuvimos , en la ladera de enfrente , un poco más arriba de la caída del agua, cazadores furtivos mataron un venado. Y todos están abocados en la búsqueda.

Quedamos en silencio. Todo se ha descontrolado otra vez. Recital, nuestra visita, nuestra estadía. Cazadores furtivos, es la frase que bailotea por mi mente. Nosotras tan cerca. Destino. Detengo mi pensamiento.

Son las cuatro de la tarde. Hemos preparado las maletas. Oficialmente no sabemos nada pero entendemos que nadie nos avisará.

Mamá Tere sentada en la cocina, escucha nuestro recital, lagrimea diciendo: Lo que se pierden los demás.
Sencillo acto de agradecimiento a esta mujer maravillosa.
Se ocupa de llamar dos autos para regresar, no queremos quedarnos, a hacer qué.
Sentimos que la fuga es la única salida. No es fuga en realidad. Pero, cómo llamar a esto.
Ya ha pasado la hora, son las diecisiete y treinta. Confirmamos el viaje.

Partimos con las bendiciones que a cada una da Tere.
Una canasta con panes dulces para el viaje, recién traídas por una pareja mayor es el mejor regalo. Pan sencillo. Pan de amor. Pan sincero.
Nos cuesta desprendernos de Tere. y de su hija.

Pasamos delante del Municipio. Personas que conocemos nos miran. No saludan. Nosotras sí lo hacemos.

El conductor del auto en que viajo pregunta: Qué hacen por acá.

Le reponde una compañera a qué habíamos ido y agrega ironicamente: pero han matado a un venado y nosotras estamos demás.

El camino sinuoso. El paisaje casi en atardecer. Nosotras también.
Siete poetas en fuga y un poema desperdiciado.

Ya no contaré más ficciones sobre este viaje.
Ha quedado en el recuerdo. Y no es mi intención recordar, volver a pasar por el corazón esas experiencias.
Ha quedado la amistad con seres maravillosos que de otra manera no hubiera podido conocer.
Ha quedado tanto que es imposible contar.

Gracias a todas mis compañeras de emociones en el XV Encuentro de Mujeres Poetas en el País de las Nubes.

© Cecilia Ortiz

Nushu

2010-12-14T15:21:00.001-03:00

Viven en una comarca cubierta de vegetación. El pueblo rodea un lago tranquilo. Las barcas pescadoras abundan en los días calmos. Si el viento llega apresurado, del oeste, cambia el paisaje. Pocos peces llegan a las cocinas.
Muchas casas alejadas de la costa están habitadas por agricultores. Plantaciones de arroz: surcos verdes sobresalen del agua quieta, en las hondonadas del terreno.
Es un pequeño universo que unifica peces, barcas, verde, azul, hombres y las pocas mujeres que salen de sus casas; calladas, pasos rápidos, pies pequeños, muy pequeños, ojos rasgados, sonrisa dibujada.
En la temporada de lluvia las viviendas parecen enlutar.
Amanecer y crepúsculo son un solo color.
De noche, pocas luces salpican el manto de terciopelo oscuro que todo cubre y agrupa.

Hoy las sombras aguardan el momento, el instante esperado. La dulce combinación del pasado amargo y el presente con un nuevo sabor.
Apenas iluminadas, manos femeninas trabajan sobre tablillas de madera clara. Los pinceles finos, deslizan color y forma sobre la caligrafía secreta. Es el último signo, el que tardó en surgir luego de haber ideado, entre todas, más de dos mil signos. Los ojos son casi una línea húmeda que observan la gestación y se agrandan como si no comprendieran lo que está delante de ellos. Ha nacido el Nushu. Tan necesario como alimentar el cuerpo. Las mujeres reunidas beben té caliente. Por primera vez las sonrisas son verdaderas.
El viento golpea las paredes. Rebelde, igual que ellas, tal vez resentido; ya no le confiarán sus secretos, ahora pueden escribir y leer con un lenguaje propio.
La felicidad, esa pequeña porción de felicidad brotará en cada palabra. Nadie sabrá si del pecho o pintada en las paredes del miedo a no permanecer o son parte de un sueño, nacido en ojos suaves como el agua, después de tanto llorar su ignorancia.

Los hombres duermen sin notar la ausencia de sus esposas, hijas, hermanas. Nunca la notan. Hace años que ellas se reúnen, discuten, dibujan, crean. Letras y sonidos. Palabras que serán repetidas por otras mujeres que tampoco tuvieron acceso a la escritura.
No importa el frío, la lluvia, las campesinas sonríen, han hecho una revolución, una proeza. Igualaron a los hombres, lo callan.

El viento pasea por el pueblo que envuelve al lago, susurra en las ventanas lo que aprendió: nushu, repite. Nushu grita a veces. Nushu aúlla colándose por grietas.
Las gotas persistentes hablan también el nuevo lenguaje y lo dejan escrito sobre los techos brillantes: Prohibido leer, prohibido escribir. Arrepentida, la lluvia pasa el borrador en un ímpetu de agua derramada.
Esas palabras ya no tienen sentido.
Adentro, la risa callada de las mujeres parece adivinar el mensaje.

© Cecilia Ortiz

-Homenaje a sus creadoras-

(Hace 1700 años, las mujeres chinas carecían de educación formal y vivían sometidas en casa de sus padres y luego en casa de sus maridos. Expulsadas del idioma de los hombres, decidieron inventar un idioma propio, el Nushu, que en chino quiere decir escritura de mujer.

La última hablante del Nushu –único lenguaje del mundo hablado exclusivamente por mujeres– fue Yang Huanyi, de China, quien murió a los 98 años a fines de septiembre de 2004. La primera en hablarlo habría sido una de las concubinas de un emperador, para expresarse con un idioma propio de mujeres.)

Abrir la puerta

2010-08-29T18:52:00.003-03:00

La angustia me estremece. No siento más que tirones en la garganta y sin ganas cierro los ojos, me acuesto.
Angustia juega a las visitas. Ofrece el té en una minúscula taza, vacía y deteriorada. No acepto el juego. Me ofrece otra taza: porcelana con bordes de plata, té dorado, cálido, tentador. La rechazo.
Se va ofendida y deja todo desordenado: las tazas en el piso, debajo de la alfombra, al costado de la cama.
También ha dejado los guantes largos y la cartera.
Volverá, apresurada, como siempre.
No abriré la puerta.

© Cecilia Ortiz

Mamá Tere

2009-05-10T16:15:00.006-03:00

Digamos que es ficción, que nunca sucedió. Pero la verdad de la ficción es relativa. Hasta dónde es realidad, sólo es propiedad del autor. O autora.
Digamos que sucedió en un lugar lejano, en distancia y tiempo.
Lo contaré en tiempo presente como si estuviera sucediendo ahora.

Siete mujeres poetas llegamos. Así de simple. Llegamos.
El lugar es tranquilo, no se ve gente por las calles. Es pasada la hora del mediodía, el cielo despejado tiene una claridad especial que bien podría ser espacial.
Pasa el tiempo entre subir maletas hasta una oficina, entrar a otra y esperar. Hemos estado esperando buena parte de la mañana, en otro lugar, que pasaran a buscarnos.
Estamos algo inquietas. El aire huele a qué, me pregunto. Algo huele raro, como si quisiera anunciar o denunciar. Pienso que es cansancio, que el viaje, que la distancia. Que no puedo seguir pensando esto.

El hombre entra, es un hombre como tantos otros, pero éste tiene el cargo más alto del municipio. No lleva un letrero que lo anuncie, lo anuncian.
Nos mira como si estuviera viendo extraterrestres.
Comienza un discurso de bienvenida. No. Es un simple discurso, de esos a los que está acostumbrado. Lo interrumpo, me presento y digo lo que hemos ido a hacer.
Que a un presidente de municipio le lleguen como de regalo siete mujeres poetas, no es fácil de digerir. No sabe nada, de nosotras, no sabe qué hacer con nosotras. Consulta a sus allegados. Están igual que él.
Cada una propone algo. Para eso hemos viajado tanto.
Acordamos un plan de trabajo para la tarde y para el día siguiente. Y salimos.
Han pasado horas desde que llegamos. Paseamos por los alrededores, Almorzamos y ahora estamos en un vehículo, algunas en la cabina del conductor que vocifera como si repartiera melones: Ando repartiendo a las poetas; otras en la parte de atrás, a pleno sol.
La poca gente mira, pero no saluda. Alguien me susurra al oído: Realmente estamos acá o es un sueño colectivo. Pienso, sería un sueño si la banda municipal estuviera haciendo un concierto de bienvenida. No lo digo.
Estamos frente a una casa, dos compañeras han descendido. Un hombre las recibe, sus ojos parecen de gato, se muestra amigable. Entran. Seguimos viaje por una calle en lo alto del pueblo, a los lados las casas se pierden hacia abajo. El cielo sigue especial.
Aparece de improviso un vehículo azul, viene subiendo con velocidad, frena a escasos centímetros de nosotros. Lo sé porque estoy sentada en la cabina. Si saco la mano puedo tocarlo. Gritos, nuestros gritos. El otro conductor ni muestra de disculpas. Y el que conduce el que viajamos dice sonriente: Es A… de la oposición. ¿Qué oposición? La pregunta queda en el aire. ¿Y si nos hubiera impactado? Estaríamos cayendo por ahí, señala vagamente.
Giro la cabeza, miro a mis compañeras, están bien, las maletas y bolsos se han desacomodado, pero ellas no.
Seguimos viaje.
Nos detenemos delante de una casa. El conductor explica: Esta señora dispone de alojamiento para una sola. Desde atrás se escucha una voz: Me quedo yo.
Tenemos que volver a la casa anterior, un bolso no está. Cuando llegamos las dos poetas que habían quedado allí, salen con todas sus pertenencias. Vuelven a entrar sin decir palabra. Un detalle, que no se me pasa por alto, consulto a la que tengo a mi lado.
El motor del vehículo tapa mi voz.
El bolso estaba oculto bajo un abrigo y partimos nuevamente Volvemos a la segunda casa. La mujer nos saluda con su mano en alto cuando partimos. Primera señal de que hemos arribado a buen puerto.
Quedamos cuatro, en espera.
Volvemos a la calle principal, la de la plaza, el Palacio Municipal, los puestos del mercado, sin vendedores.
En otra casa quedan dos poetas, entran acompañadas por la mujer que las recibió.
Volvemos a viajar. Recorremos todo el pueblo, salimos de él. Vamos por la carretera hacia las afueras. Ya no hay casas. A lo lejos se divisa una construcción, solitaria. Bien arriba, sobre el faldeo del cerro.
Quedamos frente al hombre que nos recibe, subimos despacio, parece que nuestras maletas no están de acuerdo. La habitación tiene una cama matrimonial, se cierra desde afuera, está apartada de la casa. Salimos de ella, bordeando un caminito angosto, rodeado de árboles y plantas de buen tamaño.
Estamos sentados alrededor de la mesa. El hombre nos ofrece una bebida. No aceptamos.
Él se disculpa, su esposa no está porque no le gusta estar en la casa y prefiere trabajar fuera y llega muy tarde en la noche.
La televisión encendida es un alivio, no sabemos de qué hablar.
Finalmente hablamos de fútbol, de su equipo favorito, de mi equipo favorito, del equipo favorito de mi compañera. Lentamente pasa la hora. Parece que retrocede.
Vamos a la habitación, nos sentamos al borde de la cama. Mi compañera busca el baño, regresa con cara de preocupación. No tiene puerta, una cortina es todo lo que hay antes de un pozo y la nada.
De noche va a ser imposible ir, dice en un suspiro mientras busca algo en su mochila.
Y có mo te ves dur mien do acá, digo entrecortadamente.
No me veo. ¿Y tú?
Estamos en silencio. Siento que ella no dice lo que piensa.
Qué piensas, digo en voz baja.
En una vaca que toca el violín. Es un dibujo animado muy viejo, siempre que estoy inquieta pienso en eso.
Me río. Ella también.
Su vaca violinista me ayuda encontrar mi equilibrio interior. Me digo: esto no es tu vida. La vaca deja de tocar. Han llamado a la puerta.
Es el dueño de casa, ya es hora de partir.
Entre nuestro anfitrión y el conductor del vehículo han arreglado quien nos llevará hasta la casa donde nos reuniremos antes de ir la escuela. Haremos una presentación allí.

A partir del momento del reencuentro con mis compañeras todo comienza a ocurrir a mucha velocidad.

En la escuela los alumnos están como en misa. El salón iluminado es lo único con vida. Los maestros escuchan desde afuera. Suenan las voces, una detrás de otra. Los poemas sobrevuelan el espacio invisible del universo, que nos rodea. Estamos en él, somos una pequeña parte que palpita, en este pueblo adormilado por, no sé qué aroma silvestre. No puedo creer que sean siempre así.
Hablo, es mi voz la que escucho ahora, digo que me hice poeta porque el mundo tal como es, no me gusta, cuento cómo surgió cada poema que leo, desde que dolor, desde que angustia, desde que emoción. Mientras leo, la vaca violinista bailotea al fondo del salón. Los niños sonríen, logro compartido con la que hace sonar el violín y no se escucha.

Salimos, la calle desierta. Locales cerrados. Son las seis de la tarde de un día viernes. Tenemos ganas de tomar café, o té y contarnos las experiencias de cada una. Una mujer que trabaja en el municipio nos lleva a una especie de club social. El café me sabe a gloria. Lo necesitaba.
Ha ocurrido una revolución. Las dos primeras poetas que fueron alojadas en la casa del hombre ojos de gato se fueron con la excusa de comprar un medicamento y no regresaron. Tenían que dormir en una habitación con una cama matrimonial, una cama simple y un catre. Cinco personas en una sola habitación. El dueño de casa presentó a una mujer como su empleada y una jovencita como la hija de ella. Mis compañeras sintieron que no podían quedarse allí, en la otra habitación solamente había mesa y sillas Consiguieron alojamiento en un hotel. Mi compañera y yo nos miramos. Nos comunicamos con el pensamiento. Tendríamos que recuperar las maletas. Una buena excusa es decir que ellas nos invitan a compartir su cuarto.
Y nos prometemos que cada una velará por la seguridad de todas. Ya no más quedarnos con detalles que nos hacen sentir inseguras. Detalles. Los presentimos cuando regresamos a buscar un bolso. Esto de estar espalda con espalda no es lo que esperábamos, ni lo que, como invitadas a un evento internacional, se puede esperar.

Vamos en un vehículo que parece salido de otro mundo, muy moderno. Butacas cómodas, capacidad para diez personas. Puertas deslizantes. Nos ha pasado a buscar un policía. Será nuestro conductor. No estamos sorprendidas. No sabemos por qué, pero no hay sorpresa. Que todo sea como quieren que sea.
Pasamos a buscar las maletas. El hombre sigue solo.

Es loco, así de simple, loco. Estamos en medio de la nada, bajo el cielo estrellado, observando la vía Láctea. Una oferta del policía para que viéramos algo reconfortante. Lo que no sabemos es si sabe qué es algo reconfortante.

Frente a nosotras el paisaje a oscuras, la carretera que cada tanto se ilumina al paso de algún vehículo de carga desde donde las bocinas y los gritos nos hacen sonreír y a la vez pensar qué estamos haciendo allí. El cielo testifica que estamos, estrellas, millones de estrellas, cercanas o lejanas o ya extinguidas nos observan. Algo se mueve allá arriba. Pregunto donde está el oeste. Nadie sabe. Lo pregunto porque si eso que se mueve va de este a oeste es un satélite, si no, es otra cosa. Y parece que lo es. Aumenta de tamaño, se achica, cruza veloz, se detiene. Es loco, si, muy loco, repito cada tanto.
La noche resplandece de silencio, luces lejanas, eso que se mueve; empezamos a impacientarnos.
El policía cruzado de brazos mira, como nosotras hacia arriba. Con tranquilidad, eso parece, mira la hora y pregunta: ¿Les parece regresar?

Regresamos. Todo vuela, los minutos, la hora, las nubes, el vehículo.

Mi compañera y yo estamos sentadas al borde de la cama. En otra habitación las otras dos poetas, descansan. Nos despedimos de ellas, como si no estuviéramos conformes. Y no lo estamos. La sensación de estar solas, es permanente. Lo sé.

El dueño del hotel y la señora que estaba con él, parecían de un cuento de misterio (por no decir de terror) Nada decimos. Voy a darme una ducha, mientras pienso en la vaca violinista y me imagino una canción de casa de muñecas. Canto algo parecido a un bolero, la letra se ausenta. Creo que la vaca no desea que le haga competencia musicalmente. Escucho la voz de un hombre. Presto atención. Escucho la voz de mi compañera. Pregunto: ¿Está todo bien?. Escucho: Si.
¿Qué pasó? Vino el policía a preguntar si habíamos llamado para decir que estábamos incómodas. Le dije que no y las chicas le respondieron lo mismo.
¿Otra vez el policía?Ay amiga estomeparecedepelículamalfilmada, digo todo seguido casi sin respirar.
Algunos gritos resuenan afuera, lejanos. Una mujer grita fuerte. La voz de un hombre parece dar una voz de mando. Voces que se superponen. Cuesta comprender qué dicen. No se entiende. Será lejos de aquí. Silencio.
Miro a mi compañera y le digo: lo único que falta es que aparezca el policía otra vez,
No dice nada.
Ya tengo puesta la ropa para dormir, me saqué las lentes de contacto y estoy pasando crema por mi cara, me parece un placer extravagante, dadas las circunstancias .Lo que ha ocurrido hoy es increíble. La ropa para mañana está como apurada para que la use. Estoy cansada, me digo, muy cansada.
Golpean la puerta, me asomo por la cortina que cubre el vidrio de la parte de arriba, abro porque alcanzo a ver una cara conocida que dice: ¡Vamos!
¡Vamos ya! ¡Así como están! ¡Vamos!
Así como estoy, no, digo
Antes muerta que sencilla, susurro y apurada me pongo las lentes, caigo dentro de la ropa que aguardaba con impaciencia y termino de vestirme mientras acarreo la maleta escaleras arriba. Si, escaleras arriba, donde está la puerta de entrada.
Salimos del hotel escoltadas por la poeta que había quedado sola en casa de su anfitriona, el policía y una jovencita que no conozco. Soy la última en subir al vehículo. Todas las caras me miran con asombro. Todas las caras que me miran tienen miedo.

Estamos en casa de la anfitriona que solo iba a alojar a una. Somos cinco en total. Todavía no puedo creer lo que escuché. No puedo creer lo que sucedió o no sucedió por obra y gracia de esta mujer que nos está alojando en su casa. Estamos en la cocina comiendo, bebiendo algo caliente, hablando sin saber muy bien de qué. Por lo menos yo. Escucho, presto atención, y no entiendo. ¿Secuestradas en el hotel?
Parece que sí, que es así.

Tengo que ir para atrás, al momento que nuestra compañera alojada en esta casa, estaba muy cómoda, comiendo y conversando con la dueña de casa y su hija. Contaba nuestra aventura al aire libre y luego que nos quedamos en el hotel y las razones por las que nos habíamos quedado. De allí para adelante es todo vértigo.
La anfitriona, llamó por teléfono a un familiar, diciéndole que él sabía lo que estaba ocurriendo y que tenía que sacarnos de allí. Por eso fue el policía a preguntar si habíamos llamado para quejarnos. Le avisaron a ella que estábamos bien y enojada con su familiar le dijo que le enviara el vehículo que iba a sacarnos de allí.
Nuestra compañera, alojada en la casa, tomó las riendas del asunto, se vistió de luchadora, y salió rumbo al rescate. Y la voz de mujer que escuchamos era su voz. Peleó, literalmente por nosotras.
No querían dejarnos salir. El policía intervino. Nuestra compañera argumentó que éramos diplomáticas, que el dueño del hotel se metía en un lío internacional. Y no sé cuantas cosas más. Muy loco, pero real. Si no lo hubiera vivido, me costaría creer que esto sucedió.

Más o menos fue así: la casa del presidente del municipio sufrió un atentado en la madrugada del día que llegamos. Nosotras nos rebelamos en contra de nuestros anfitriones, entonces, aprovechando el río revuelto nos darían un susto para intimidar al presidente ( intimidarlo? para que haga qué?). Contado rápido para que parezca menos macabro. Considerando que: éramos las únicas pasajeras en un hotel de “paso”; que el conductor del taxi que llevó a mis compañeras no dijo nada sobre el tipo de hospedaje; que el policía, tampoco y que los anfitriones se “vengaban” de nuestra actitud. Una mezcla bien explosiva que no detonó de milagro. Y que, seguramente, todos sabían todo.

Por eso sigo sin comprender. Entiendo todo, pero no lo comprendo. No somos aventureras, llegamos hasta aquí desde nuestros hogares, por invitación oficial, que a esta altura ya no sé si es tan oficial y si hay alguien responsable, además de nuestra anfitriona. Y nuestra compañera guerrera.
Tan silencioso el lugar, tan de espaldas a nosotras, tan que nadie nos veía y todo lo que se movía bajo la apariencia de tranquilidad

Ahora la noche está afuera, las estrellas siguen con su luz intermitente, lo que volaba y no sabemos qué es, estará o no. Nosotras estamos abrigadas en esta casa, rodeadas de cariño. Es evidente. Una mamá nos protege.

Ya escucho mi voz cantando una canción que aprendí en mi infancia. Habla de un pajarillo pecho amarillo, que revolotea el nido perdido. Es triste, pero me recuerda mi casa, mis padres, mi perro. Sigo cantando. La vaca violinista debe estar dormida. No me interrumpe.
Mis compañeras ríen. Están contando mi preocupación de super estrella por mi ropa y mi aspecto, hasta en momentos tan tensos como el de hace un rato. Sonrío y hago gestos de artista consagrada.
Pienso en el día de mañana. Cómo será. ¿Tan alocado como el de hoy? ¿Seguiremos en este lugar, alguien nos dará alguna explicación, cómo estarán los otros grupos? Quiero irme, ya mismo. Mi mente gira a mucha velocidad. Dejo de pensar.
Mañana es otro día y tal vez, (esto no me convence) cambie el rumbo.
Hoy, el ahora es lo que tengo frente a mí.
Miro a mí alrededor. La anfitriona rodeada de las poetas y su hija mostrando labores que hacen para sostenerse económicamente.
Bebo una taza de café. Todo es perfecto. Parece una escena conocida. Y tengo la certeza de que nada puede ocurrirnos en casa de mamá Tere.

Mi hermana poeta descansa luego de su batalla. Le acaricio la frente antes de acostarme. Y doy gracias a Dios.

A mamá Tere
y a Coco

© Cecilia Ortiz
Experiencias por el mundo

Anécdota

2008-09-07T14:57:00.005-03:00

9 de noviembre de 2007

Estamos en Santo Domingo de Tonalá, Huajuápan de León, Oaxaca, México.
Somos el grupo designado a permanecer durante dos días, participando en los eventos que cada comunidad preparó para el XV Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes.

La fotografía la toma Patri.
De izquierda a derecha: Ivonne, María Elena, Rosa María, Artemio, Laura y Socorro.
Más arriba estoy yo.

Artemio es la persona designada, por el Presidente del Municipio, para hacernos conocer el paisaje cercano a la población.
Suponemos que para hacer tiempo, hasta que se organicen, pues supieron que íbamos, a media mañana. Y llegamos pasada la una. Una voz femenina dijo: Ya la escuela está cerrada.
Nosotras quedamos en el aire. Literal.
¿Entonces?

Habrá que pensar algo, para hacer, pero qué.
¿Una visita a la escuela, fuera del horario habitual?
¿Leer poemas y hablar de nuestro oficio de escritoras?
¿Decir que la poesía surge rebelde, porque el mundo tal cual es no nos gusta?
¿Un recital en la bella plaza que vimos al llegar?
Todas decimos algo, hablamos bajo, sugerimos, dudamos. Lo mejor es seguir caminando.

Nos vamos detrás del hombre que habla continuamente. Y escuchamos: si hubiéramos sabido que venían les hubiéramos reservado habitaciones en el hotel, que ahora está completo, ocupado con gente que vino de México D.F.

Tal vez un tequila nos vendría bien.

Sabíamos que en todas las comunidades nos alojaríamos en casas de familia. Pero de esto, Artemio, no ha dicho nada.

Caminamos observando la naturaleza a pleno. Los sabinos necesitan mucha agua, la necesitan para desarrollar su tamaño, estar a pleno verde, y entre sus raíces siempre hay agua corriendo por pequeños surcos. Lechos de piedras que musicalizan el momento.
Nos dicen que si bebemos el agua estamos signadas a volver.
El agua es clara, limpia y hace calor. Necesitamos beber agua, (como los sabinos) para resistir el cansancio y la sensación que estamos en un lugar donde nadie nos esperaba.
Primero, mojamos manos, luego caras, y por último, algunas bebemos.

Salimos del bosque para ir a almorzar. Y, después...
¿Y después?

Cuando finalice el día sabremos si el deseo del volver será muy fuerte o quedará como anécdota.

® Cecilia Ortiz

Para todas mis compañeras de grupo.

Hermana de sangre

2008-06-30T22:19:00.025-03:00

FOTO 1

FOTO 3

FOTO 2

México- Teotihuacan, sábado 17 de noviembre de 2007.

Luego del cierre en D.F. del XV Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes, en el Palacio de Bellas Artes, estuve varios días visitando a mi amiga Issa Martínez Llongueras. (antes que comenzara el XV Encuentro, también. Issa había ofrecido su casa para alojarme los días que no cubría gastos el Encuentro)
Tendría que comenzar con mi llegada a México.

Issa me espera en el aeropuerto. No nos conocemos personalmente. Formamos parte del Equipo Editor de Palabras Diversas, y vía Internet nuestra amistad nació y creció.
Nuestro encuentro, es difícil describirlo, cómo transmitir lo que se siente al dar un abrazo real, a la persona que por meses has estado abrazando de manera virtual.
Se siente algo muy fuerte, un enlace que ya ha nacido pero se instala en tu cuerpo justo cuando estás dando el abrazo y recibes el otro.
Un taxi nos lleva del aeropuerto hasta la casa, en Lomas de Becerra, D.F.
Sin dejar de conversar con mi amiga, miro por la ventanilla y casi gritando digo: México, ya llegué, a ver cómo me recibes.

Muy tarde voy a descansar, a tratar de dormir, luego de hablar por horas con Issa.

Por la mañana detrás de la taza de café con leche, la sonrisa de Issa me dice: Suerte que te dormiste bien profundo.
Y tú cómo lo sabes.
Porque al rato de irte a dormir, hubo un terremoto, un susto Padre. Y ni te enteraste.

Si van a México ni se les ocurra decir lo que dije desde el taxi. Nunca se sabe.

FOTO1

Han pasado doce días desde mi llegada.

Es sábado, la mañana está muy bella, y mi emoción, está al máximo.
Leí mucho sobre el tema arqueología precolombina, culturas que me atraparon con su organización social, religión, matemáticas, construcciones, tradiciones, y muchas cosas más.
La pirámide del Sol es la que está detrás de nosotras.

FOTO 2

La fotografía la toma Yolanda, la madre de Issa. Que nos está diciendo: ¿Van a subir sin sombrero?
Y sin sombrero subimos, nos acompaña José Carlos, el hijo menor de Issa, de 8 años.
Mucho esfuerzo, si, pero con tantas ganas de hacerlo, que las fuerzas aumentan en vez de restar.
Hacemos una parada para tomar fotos en la mitad de la altura total. Eso es lo que decimos, para darnos ánimo,

Ahora el fotográfo es Joseca.

FOTO 3

Ver la ciudad sagrada, desde allí es estar por sobre la realidad. O se agrega otra realidad, que sumada a mis recuerdos de estudiante, le dan al entorno una temperatura que no es la provocada por la atmósfera. Estoy subiendo las escalinatas que subían sacerdotes y los que iban a ser sacrificados en el altar, en honor a los dioses.
Imagino o veo. Hay mucha gente subiendo con nosotros. Todo se mezcla. Tendría que haberme puesto el sombrero. No hay duda.

Bajamos, luego de haber estado un tiempo, detenidas en la cima, en la parte más alta, por encima de donde estaba el altar, (eso creo) en el centro del espacio hay un “ojo”, en el piso de piedra, una piedra como nácar. Issa dice que ponga mi mano allí.
Pongo un dedo, el índice de la mano derecha.
Lo que siento es que estoy haciendo el ridículo, pero todos lo hacen, Issa insiste: Tomas energía de aquí.
Y me quedo unos instantes, fuera de mí. Mucho sol, dice mi cabeza. Mucha energía dice mi mente. Muchos latidos, siento en el corazón.

Bajamos. Descender es casi más difícil que subir. Hay que mantener el equilibrio frente a la inmensidad que se abre delante de los ojos. Los escalones son angostos, desiguales en altura.
Todo se acerca, la gente se hace de tamaño real.
Todavía creo que estoy en las alturas.

Muchos vendedores ofrecen su mercadería. Mucha gente camina, saca fotos, conversa.
El grupo que me acompaña está formado por : Issa, Yolanda, Joseca y José Alberto (hermano de Issa y conductor del auto que nos traslada)

Caminamos hacia la feria artesanal que está en la entrada. Vamos pasando por los puestos, los colores atraen, todo atrae.
Le digo a Issa que desearía una blusa con bordados. No me gusta ninguna y decido compar unas sandalias. Las pruebo y mis pies, que hasta momentos antes estaban dentro de las zapatillas, respiran felices.
Escucho la voz de Issa: Ce, aquí está la camisa que buscas.
Estoy sentada, aún no decido si volver dentro de las zapatalllas.
No.
Salgo y doy un paso. A veces un solo paso cambia tu vida entera. Otras veces no pasa más que eso, das un paso.
Siento dolor en el dedo grande del pie derecho, miro al suelo y veo salir sangre (literal) a borbotones. Y un dolor agudo me dobla en dos. Una piedra saliente, filosa, encontró mi dedo, justo para hacer una ofrenda a los dioses.
Alguien trae una silla, No puedo creer lo que veo. Issa trata de hacer un torniquete con una tira de género que le ha dado un vendedor. La veo con las manos llenas de mi sangre, su camiseta blanca manchada de rojo. Han llamado a un médico. Todo gira. Las voces se hacen lejanas, el sol ya no me da calor, me siento bien, todo es luz.
La voz de mi amiga, ya convertida en hermana de sangre, me vuelve a la realidad. Siento sus manos en mi brazo izquierdo.
Se estaba tan bonito allí donde estaba.
¡Ce, no digas eso, me has dado un susto Padre.
Mi dedo está vendado, parece una momia, me duele un poco. Casi me parece que soñé con una enfermera, que limpiaba, curaba, atendía. El nombre de un remedio, instrucciones para limpiar la herida, recomendaciones para la noche, poner no sé qué, para que las mantas no se apoyen en mi dedo. Mujeres que con agua limpiaban la vereda de piedras, hasta que todo queda limpio.
Mi sangre se ha diluido, se confunde con la tierra mexicana.
Digo: ay qué torpe, les arruiné el día.
No sé qué me dicen, pero pienso. No.

Y vamos a comer al lugar que habían elegido cuando llegamos. La gruta.
Es tal cual. Allí se está con la misma temperatura todo el año.
Hay que bajar muchas escaleras. Las bajo apoyada en Issa.
Música, bailarines: Fiesta.
Se está muy bien, está fresco. Para mi pie, una silla exclusiva. Mi otro yo, baila en el escenario.
Celebramos que soy medio mexicana, derramé sangre, los dioses me aceptaron, no hay dolor. Camino casi sin dificultad.
Y tengo una hermana de sangre. ¡Qué fuerte!

Hay muchas cosas que quedan sin contar.
Imaginen el almuerzo, los bailarines vestidos como guerreros aztecas, haciendo sonar un caracol marino arriba, casi en la entrada de la Gruta. (un restaurant de muchas estrellas merecidas) O con trajes típicos de distintas regiones de México.
Imaginen el viaje de regreso, en el auto, todos preguntando si me duele. No duele.

Teotihuacan ha quedado atrás. Físicamente. Está en mí.

A Issa, desde mi corazón
® Cecilia Ortiz – Experiencias por el mundo

Mujer en el mercado

2008-05-14T17:50:00.006-03:00

10 de noviembre de 2007

Es de mañana, en Santo Domingo de Tonalá, Oaxaca, México.
Laura, Socorro y Rosa María se han quedado.

Ivonne, Patricia, María Elena y yo, hemos ido a visitar con un guía, designado por el Municipio, el cañón del Boquerón.

No hay mucha gente en Tonalá. Es el día sábado 10 de noviembre de 2007.
La feria atrae a Laura.
Poca gente. Algunos puestos abiertos y todo lo demás cerrado.
No hay mucho para hacer en esta mañana. El tiempo pasa lento y la cámara de Laura está ansiosa.
Las casas quietas, las paredes luminosas, algunas personas caminan rápido hacia no sé sabe dónde.
En la plaza los pájaros cantan su libertad.
Los ojos de Laura distinguen una figura y se encamina hacia ella.
Señora, buenos días. ¿Me permite tomarle una fotografía?
Todo lo que estaba quieto comienza a moverse.
La mujer con sus movimientos hace el milagro.
Suelta el pelo, lo peina. Lo recoge. Acomoda el vestido, pone sobre sus hombros una chalina oscura. Se demora en acomodarla.
De golpe recuerda que no se ha puesto aros. Busca.
Toma asiento entre las cosas que vende. Y posa.
Como si fuera una estrella de cine, con el mismo porte.

La vida es un aprendizaje, siempre. En cualquier lugar del mundo.
Es lo que siento cada vez que veo esta fotografía. Lo cuento en tiempo presente, no sé por qué.
Tal vez, mi mente me lleva al lugar, aunque no estuve cuando se hizo la foto.
Y el recuerdo me lleva a mi madre. (Mery) Cada tarde, cuando terminaba las tareas de la casa, luego de lavar la cocina., se cambiaba de ropa, como si fuera a salir a pasear.
Pulseras, anillos, collares, perfume y crema para la cara y manos.
Mi abuela Rafaela, su madre, hacía lo mismo. Tacos altos, blusa blanca, el trajecito negro entallado en la cintura y una chalina si hacía fresco.

Cuando llego de la calle, lo primero que hago es ponerme ropa de entrecasa, como para no volver a salir. Ahora estoy escribiendo así, Casi son las seis de la tarde de este día miércoles, con actos políticos, partidos de fútbol, desabastecimiento en los negocios de comestibles. Una tarde para olvidar lo que ocurre afuera.

Pero lo que quería contar era otra cosa.

Siempre me hago el firme propósito de imitar a mi madre, a mi abuela y a esa señora de la fotografía. Tengo que ser más constante.

La vida es un aprendizaje. Siempre. En cualquier lugar del mundo.

A Laura Novoa- Costa Rica
Sensible, intuitiva, sincera. Poeta.
Un gran abrazo Lauri.

® Cecilia Ortiz

Experiencias por el mundo

En el árbol con Patri

2008-05-03T21:51:00.007-03:00

El árbol es un Sabino, del bosque de Tonalá. En México, región de Oaxaca, La Mixteca.

Allí llegamos siete poetas: Laura Novoa de Costa Rica; Rosa María Arellanos Contreras, de Michoacán, México; Socorro Carranco de Chiapas, México; María Elena Solórzano, México; Ivonne Gómez Ledesma, Torreón, México; Patricia Gómez de Chile y yo de Buenos Aires, Argentina.
No llegamos por casualidad, formábamos parte del grupo que iba a estar dos días en Tonalá. Como parte del programa de estadía en las comunidades mixtecas.

Fue en el XV Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes.
Todas fuimos invitadas oficialmente al encuentro, por nuestra trayectoria y obras; más de sesenta mujeres poetas.

Mi grupo llegó, luego de varias horas de espera en Huajuápan de León, Oaxaca, en la Casa de la Cultura. Los motivos, no importan. Ya no importan. Eso fue en noviembre de 2007.
Recorrimos varios kilómetros para llegar. En auto, dos autos.
No puedo explicar por qué, pero al pedido de María Elena: Cecilia, canta un lindo tango. Canté varios. Digamos que los interpreté, eso dijo María Elena y por suerte el conductor lo aprobó. A partir de ese momento fui: Canario o Canarin. Porque canté todo lo que apareció por mi memoria, durante esos días.

Nos recibieron, digamos que nos recibieron, y fuimos a pasear al bosque de Sabinos; como parte del recibimiento.
Conocimos la historia de una poeta argentina, Lucy, que durante muchos encuentros de mujeres poetas fue, designada o no, a Tonalá y decidió que sus cenizas descansaran allí.

Una experiencia fuerte, para mí, que llegaba buscando el idioma de mi América, saber que allí cerca descansaba Lucy.

La mañana se fue en viaje y paseo. Y casi antes de ir a almorzar, entre tantas fotos, quedamos Patricia y yo, para siempre, trepadas al Sabino, saludando. Argentina y Chile, hombro con hombro, dos poetas del Sur, allí en el Norte.

Ver la foto de ese instante me hizo disparar lo que cuento. (La de la derecha es Patricia)

El viaje es lo queda de él, dicen.

Lo que quedó es la amistad con mujeres poetas que no hubiera tenido la posibilidad de conocer y reconocer sus obras y seguir en contacto con ellas.

Fue el viernes nueve de noviembre, pasadas las dos de la tarde.
Patricia y yo, en el bosque de Sabinos.

A Patri, desde Buenos Aires.
Un recuerdo (recordis: volver a pasar por el corazón)

® Cecilia Ortiz- Experiencias por el Mundo

Premio Calidez

2008-04-16T17:50:00.004-03:00

Premio Calidez

otorgado por

http://mismanosabiertas.blogspot.com/

Soledad Sánchez M. -Salamanca- España

http://ceciliaortiz.blogspot.com

Otorgo el premio Calidez a

http://cuantoscuentoscuentastu.blogspot.com/

María Antonia Moreno Mulas- Salamanca- España

http://letraslya.blogspot.com/

Lya Naranjo- Quito- Ecuador

http://todovinosiempredelanoche.blogspot.com/

Ivonne Gómez Ledesma- Torreón- México

http://laculturaylenguamayadeyucatan.blogspot.com/

Marco Antonio Díaz Chavez- Yucatán- México

http://tantorra.blogspot.com/

Corazón Urbano

José Luis López Romero- Esperanza- Santa Fe - Argentina

Este premio para aceptarlo está sometido a las siguientes reglas:

*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.

*Hacer un enlace con el blog citado.

*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades ( Calidez) que aquellas por las

que lo recibes.

*Enlazar los blogs nominados

*Hacer constar estas reglas

Premio Arte y Pico

2008-04-16T17:16:00.005-03:00

Premio Arte y Pico

otorgado por

http://entresilenciosymadrugadas.blogspot.com/

Issa Martínez Llongueras- México- DF.

http://ceciliaortiz.blogspot.com/

Otorgo el Premio Arte y Pico

http://mismanosabiertas.blogspot.com/

Soledad Sánchez M. Salamanca- España

http://notasparamilagrohaack.blogspot.com/

Milagro Haack- Valencia- Venezuela

http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura

Graciela Diana Pucci- Buenos Aires Argentina

http://vocesdehoy.blogspot.com/

Pedro Pablo Pérez Santiesteban -Cubano residente en Miami- EE. UU.

http://poemasdegustavotisocco.blogspot.com/

Gustavo Tisocco- Buenos Aires- Argentina

Este premio está sometido para aceptarlo a las siguientes reglas

*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.

*Hacer un enlace con el blog citado.

*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades ( arte y creatividad) que aquellas por las que lo recibes.

*Enlazar los blogs nominados

Despierto

2008-04-01T16:27:00.006-03:00

Cuadro: Jèrèmie Iordanoff

día (tarde) noche

¿soñado?

sigo imaginando

que desperté del sueño

-lo soñado existe-

o sigo soñando

o

despierto

y sueño lo que quiero

® Cecilia Ortiz

Imágenes en la memoria

2008-02-26T13:55:00.008-02:00

Sólo recuerdo que la muñeca no cerraba los ojos.
Para cerciorarme de que estuviera dormida, cuando iba a la cama por mandato paterno, la ponía boca abajo, para que al menos no me viera dar vueltas como una marioneta.
Mi muñeca desapareció en alguna mudanza y llegué a la nueva casa sin ella.
Bajo un manzano contemplé lo que sería mi nuevo hogar.
Aún hoy contemplo la casona entre árboles más viejos que ella.
Me preguntaste, y en esta foto quienes están.
¿Quiénes?
No puedo decirte que lo sé. Me inventé una historia familiar cuando desaparecieron los que estaban posando para quedar por siempre. Quedar por siempre me suena a mucho tiempo.
No lo sé, contesto.
Por qué la guardas, entonces.
No la guardo, está por alguna razón. Me la habrá enviado alguien, luego de verme en tantas películas. Me imagino que habrá pensado que me gustaría.
Desempolvo la fotografía y la miro.
Sonrío.
Qué otra cosa se puede hacer sobre el polvo de las cosas.
El tiempo solo me ha dejado arrugas infinitas y una certeza de haber sido la mejor.
Ya nadie recuerda lo que fui.
Y los recuerdos no tienen movimiento. Ocupan un espacio. Que de tanto en tanto se inquieta y deja un trazo, leve, sobre el día que vivo.
La muñeca no cerraba los ojos.
Yo, ahora tampoco, me trago las visones para sentirme viva, vieja, pero viva.
Te alejas. Siempre te alejas y veo tu espalda que me habla. Me dices que eres lo único que tengo.
La muñeca y yo somos casi lo mismo. Dos formas estáticas, una plasmada en papel senil y yo, suspirando a la espera de reencontrar a los míos, en algún lugar de no sé dónde.

®Cecilia Ortiz

Tu lugar en el mundo

2008-01-19T15:47:00.001-02:00

Susana trajo este texto a uno de los talleres de Técnicas de Escritura que coordino.

Es para no perder un detalle.

Lo comparto y a la vez les deseo

FELIZ 2000 OCHO

Nadie en el mundo va a darte tu lugar si vos no lo ocupás primero.
Al que elige con firmeza su papel nadie le dicta el libreto ni le enseña cuando debe entrar o salir; solo vos sos el director, guionista y protagonista de tu historia.
No importa tanto si sos un actor secundario en la obra de otros, lo esencial es que seas actor principal en la tuya y también el redactor de tu libreto.
Es irrelevante el tiempo asignado a tu papel, siempre será el necesario para que tu participación en el plan de la Creación sea la esperada, pero cuida de no equivocarte de escenario: el tuyo es en el que se juega tu suerte, no la de otro, por apasionantes que sean los libretos ajenos.
Esto tiene que ver con la elección consciente de tu libertad en todos los niveles, que te llevará siempre a negarte a la aceptación de ese papel que muchos asumen para descansar de sus obligaciones: el de víctima.
Indaga profundamente en tu interior cual es tu sitio, cuales son tus talentos, cuales los lenguajes con los que ansías expresarte, y luego actuá.
No te limites a una sola forma de expresión, emprende la aventura de descubrir en cuantos modos podés llegar a los demás con tu mensaje.
Cada conducta es una forma de manifestación, no te limites al desempeño de un único papel en tu vida.
Cambiá, ampliá tu experiencia, probate en cosas nuevas, ensayá algo distinto en tu casa, en tu trabajo, en tus pasatiempos, en la forma de vincularte con los demás, en tu búsqueda del sentido de tu vida y en el modo de amar a los que amás.
No permitas que el miedo, los prejuicios, la moda, la rutina o la presión de los demás aplaquen esa potencia creadora que habita en tu interior, expresate y no te justifiques, no expliques, no argumentes.
Actuá, que, por cada uno que critica en voz alta, existen diez hermanos silenciosos que crecen con tu ejemplo y a quienes tu coraje impulsa a buscar en sí mismos la fuerza que te anima.
Existe una verdad en vos, debe ser develada y transformada en acción. Esa verdad se refiere a tu esencia y a las características peculiares que te identifican. Tu persona es única, original, nunca repetida.
A cada uno de nosotros le corresponde manifestar la riqueza infinita de la Creación, desarrollando lo distinto que nos entregó cuando llegamos al mundo.

Sos la única oportunidad que tiene el mundo de contar con alguien como vos.

Vadhani

El tren

2007-08-24T14:48:00.002-03:00

La mujer caminaba por el andén de la estación ferroviaria, había doblado a la izquierda, muy segura de su camino. Al llegar a la salida retrocedió y cruzó todo el recinto. Apuraba el paso, la pequeña maleta entorpecía su andar. Semejaba una tortuga vagando. A las once y cuarto, una alegre familia que despedía a unos recién casados, pasó delante de ella. La mujer les preguntó por el tren en el que iba a viajar. Le dijeron que debía dar una vuelta y rehacer el camino hasta donde estaban las puertas giratorias, doblar por el pasillo de la galería comercial y subir la escalera mecánica hasta los nuevos andenes.
En el número ocho su tren se despedía. Los vaivenes del último vagón le hicieron burla. Se detuvo, agitada.

Caminó despacio, las pocas cuadras hasta su casa tornaban de niebla.
Tocó timbre, al abrirse la puerta, Anselmo, aún con la ropa de dormir, se hizo a un lado. María Victoria entró, contuvo lágrimas, dejó los guantes dentro del abrigo colgado, la maleta en el piso se hacía cada vez más pequeña.
Durante el almuerzo, ella contó que no tuvo coraje para ir a la estación y se había quedado sentada entre el tercer y el cuarto piso y que los vecinos que tienen perro preguntaron si había olvidado la llave. Otros, al ver la maleta, ni dijeron buenos días. Alguno con más confianza, la palmeó en el hombro diciendo: Estas son cosas que suceden.
Anselmo la tomó de las manos mirándola a los ojos y dijo: Estamos juntos. No importa nada más.
María Victoria escuchó el silbato del tren como un llamado. El suspiro se fue detrás de ese sonido, otro, quedó junto a ella, que sentada, inmóvil, con las manos aún entre las de Anselmo, escapaba en el último vagón.

® Cecilia Ortiz

Galope

2007-06-10T20:46:00.001-03:00

La llanura, bajo el último sol,
era casi abstracta,
como vista en un sueño.
J. L. Borges

Abro los ojos, todo es borroso. Seco mis lágrimas. Veo el alazán, galopa hacia el oeste, las crines brillantes; el polvo sube por la espalda de mi hombre que se aleja. Recostada en el poncho, aún tibio, miro cómo la luz amarillenta derrama claridad sobre las montañas, lejos, delante del caballo que ya no puedo ver.
Me acerco al río, el agua es fresca, mi cuerpo tirita mientras se moja. No puedo mover las manos, que quietas, se resisten a olvidar el abrazo (decidimos que fuera el último), me sumerjo con deseos de no salir. El llanto desbarata el intento. Salgo del agua, me visto con desgano; ya aparecieron las primeras estrellas y la noche es clara.
Mi zaino se arrima, conoce los hábitos, con su cabeza indica qué debo hacer. Lo acaricio antes de montar. Distante, la luz de mi casa se insinúa en las ventanas. Me esperan, lástima, no tengo ganas de hablar. Estarán sentados alrededor de la mesa. No tengo hambre. Siento frío, el viento sacude mi ropa y entre las telas húmedas murmuro un llanto, contengo lágrimas, aprieto los puños. La luna presiente mi estado de ánimo y se oculta. Me abrazo al cuello del animal, él fue testigo de los encuentros furtivos. El silencio palpita en el campo, mi corazón se detiene. Unos ladridos anuncian que llegué. La puerta se abre y esa silueta oscura, que no quiero ver, aparece en la galería. Los perros aparecen detrás, colas quietas, orejas caídas. La voz ronca me acusa, amenaza. El zaino se inquieta, gira despacio. La tranquera está abierta. Grito.

Mi caballo galopa veloz, sabe que el alazán es rápido.

® Cecilia Ortiz

No hay miradas

2007-05-14T11:34:00.001-03:00

La noche avanza y me detengo, al borde del camino. Serena, la oscuridad acompaña el último vestigio de luz atrapado en mis ojos. No puedo cerrarlos, están vivos. Apago el motor del auto. Mi cuerpo añora el sutil borde de nuestras sábanas.

Aún en la sombra la noche es generosa. Restaura, aligera el contorno de las cosas, se hacen una sola forma.

Soy invisible, no hay miradas que miren ni reclamen.

Me doy cuenta de que andar a solas es diferente a lo que pensé.A todo se acostumbra el día, y también la noche, con su primavera postergada porque necesita luz. Y la necesito.

Sus palabras me hicieron recordar el color del verano; la voz acumula soles, paisajes, enhebra sonidos con alas, transforma piedras hostiles en playas; mi corazón emana destellos, es difícil decir adiós aunque se está dolorida.

Mis manos se rebelan al designio que impone el destierro, el elegido por mí. Siguen aferradas a la piel de un bolso que contiene el vestigio de cartas. Para recordarme que sólo se detiene lo que quiere detenerse y que se guarda para sí lo que tiene prohibido despertar. Son las cartas que le escribió a ella, su nuevo amor.

Cuando se despierta en medio del sueño, el insomnio se apodera de todo y volver a dormir es imposible. Así me sentí mientras escuchaba sus mentiras: que me ama.

Ya no le creo. No se ha dado cuenta de que a su costado, vestida de noche en la noche misma, soy día.

Entro en el auto, lo pongo en marcha. El camino se abre en la casi madrugada, no hay luces en el camino.

® Cecilia Ortiz

Me propones

2007-05-01T15:41:00.001-03:00

Me propones cruzar la puerta, no siento tu mano tibia en la mía.

Hace tiempo que ya no estás. Y sin embargo insistes, cruza la puerta, dices. Y lo vuelves a decir.
Oigo tu voz una y otra vez.
Te veo sentado frente a la ventana, aunque no estés, parece que estuvieras.
Aún el perfume del tabaco acompaña tu sillón.
La puerta cerrada es una frontera, tablas y bronces lucen su porfiado destino. El mío frente a ella, y frente a ti. Que no estás, pero insistes en seguir entre las paredes grises.
Tengo la llave. Lo sabes.

Me conoces.
Después de ti, cariño, susurras cerca. Y me rebelo y exploto y le doy un golpe a la puerta. Golpea detrás de mí empujando el aire que me empuja. Y soy libre.
Detrás de esta puerta, estás, con la mirada fija, como cuando tomaste el café que te serví.

El último.

® Cecilia Ortiz

Mi puerta

2007-05-01T15:12:00.001-03:00

Siempre pensé que una puerta es para pasar a otro cuarto, salir de la casa, entrar a otra habitación o tal vez, al vértigo de lo desconocido, a la intensa vida del hogar, al encuentro de la fantasía. Hasta que encontré una que tiene lo suyo.
Suspendida de la pared de mi cuarto, olvidé decir que es una pintura moderna, la veía día a día al abrir los ojos. Y comprendí que esa puerta no conduce a ningún sitio. Detrás de ella , una pared.
Mi fantasía no lograba atravesar el muro. Por eso decidí romper la pared, hacer un hueco y dejar que el viento se cuele por él. Eso pensé. Pero casi sin darme cuenta encontré la fórmula.
Ya sé, pensarás que estoy loca, puede ser.
Qué importa, consigo el objetivo, salir por el cuadro para ser una mujer libre de temores.
Pero regreso a liberar mis manos mientras busco en todos los rincones, sin descubrir el secreto. Sin encontrar la manera de salir por la puerta convencional y ser lo que quiero ser.
Si lo descubro, se acaba la magia. Y el cuadro volverá a ser lo que es, una puerta que no conduce a ninguna parte.
No importa. Se puede inventar otra y convencerse de que es la misma.
Me dices que no, con la cabeza. El secreto debe ser secreto y punto.
No me conformo y seguiré buscando todas la noches, absolutamente todas. Debo saberlo, lo necesito. De lo contrario, nunca recobraré la libertad y seguiré atada a esa puerta estática sobre un bastidor, a comenzar la ceremonia de trasformación para ser esa mujer que soy, cuando logro traspasar los límites de mi obsesión.

® Cecilia Ortiz

La promesa

2007-05-01T14:46:00.001-03:00

...y el tiempo que pasa, el tiempo que es un río cruel en una pared pintada con tu nombre....

sansara

Entro, la casa a oscuras recibe mis pasos, lentos, indecisos. Aspiro un aire tibio que reconforta mi silencio, palabras que no puedo decir.
Aún intento resistir. La tentación frente a mí tiene forma de puerta entreabierta. La luz que proyecta encandila, es intensa la oscuridad que me rodea. Insiste la luz, insiste la puerta en abrirse más y ya no puedo contenerme.
Te percibo en la luz magnífica que me atrapa, succiona el cuerpo, embruja el sentido.
Dije que no.

Pero no puedo negar lo que siento.

El truco da resultado, la casa a oscuras, la puerta del cuarto entreabierta, la luz que atrae a la polilla ávida de esplendor y caigo en tus redes.

Cada noche me espera una manzana, roja, fresca, perfumada. Me miras a los ojos. A la manzana le falta un mordisco. La ofreces simplemente y eso me vuelve loco, tan loco que olvido mi casa. Y las llaves caen, como todas las noches, para perderse entre las sábanas junto a la promesa de que es la última vez.

® Cecilia Ortiz

Tormenta

2007-03-30T16:36:00.001-03:00

Con su figura delgada y cristalina

la lluvia pincela de agua dulce

las melancólicas formas que imagino
alivia

el ocaso de mi cansada frente

y llueve por dentro del cuerpo.

-manantial liberado que corre
compitiendo con mi sangre-

Siento la memoria y el consuelo.
Caminan escondiéndose
en el recinto sin fondo de mi esencia.
Una prolongada sensación
denuncia perdidos signos.
Afuera la tormenta desplaza sueños
es fiel mandato.

Los árboles celebran con el viento

un rito fantasmal que avanza
y aúlla a mi oído lamentos perdurables
-No resisto-

Mi cuerpo tiene apenas una trama color nácar
que lo ampara
y conjuga gestos pálidos
sobre venas indomables.
Debajo de la piel otra tempestad estalla.
Soy prisionera en la doliente marejada
que disfraza penumbras.
Lejos está la llovizna
polvo de soledad que caía
atenuando forma y silueta de las casas.

No quiero sentir el látigo de lluvia
sobre notables cicatrices
tampoco la mirada indiscreta del aire
simulando ráfagas.
Mi temporal deja en libertad raíces
y dibuja filigranas de plata.

Se desgajan mis desvestidas ramas
ya no son cautivas de la rabia.
Trombones azules mienten un final cercano
Me consuela el silencio
después de las nacidas emociones.
Más allá de mí
el sol se va en puntas de pie hacia la noche.

® Cecilia Ortiz

Verano

2007-03-25T14:26:00.001-03:00

Mi hermana y yo acostumbrábamos a pasar nuestras vacaciones en casa de los abuelos maternos. Mara y yo disfrutamos siempre, hasta que cumplimos los doce años.
Verano.
Beo y Aba, así los llamábamos desde la media lengua de las primeras palabras, habían planeado salir en bicicleta.. Cada uno llevaba una nieta en el asiento de atrás.
Quiso no sé qué misterio que la bicicleta de Aba no quisiera andar. Los pedales giraban, las ruedas también, pero, empecinadas, no se movían del lugar.
Mi hermana me miró con cara extraña. No dijo nada, pero entendí que decía. Si no voy yo, no vas.
Sonreí. Me aferré a la cintura del abuelo, que indeciso aún no hacía andar su bicicleta.
La tarde comenzaba unos giros de viento, hojas sueltas, mariposas y el sol filtrándose entre las ramas de los árboles. Nosotros detenidos o con movimientos lentos, mirábamos la bicicleta empacada.. Sin hablar.
Pensé con fuerza, con mucha fuerza, que todo se solucione. Los segundos jugaban con mi pelo trenzado.
Apareció Pablo, mayor que nosotras, con su bici nueva. La escena se iluminó con la sonrisa de todos.
La abuela , para consentir a Mara le pidió que la llevara . No lo dejó decir una palabra, cuando lo intentó, mi hermana, con cara de triunfadora, ya estaba sentada detrás.
Salimos los cuatro. Mariana me miraba desde altura que le daba el estar con Pablo. A mí me pareció que el suelo me atrapaba, tan abajo me sentía. Se soltó el pelo.

Me sentí mal con mis trenzas. Cuando intenté soltarme del abuelo, para arrancar los moños con fuerza, tuve que escuchar lo de siempre. No te sueltes, que te podés caer, tranquila nena, disfrutemos el paseo . Mirá que linda se ve la casa desca acá.
Desde acá, era la cuesta rodeada de casas y jardines , allá abajo la antigua construcción donde veraneábamos se veía pequeña. No me pareció linda.
No dejé de mirar a Mariana ni un segundo. Iba radiante. Igual que Pablo.

Regresamos a la tardecita, por la calle de tierra, la que tiene un techo de árboles siempre verde. Mis lágrimas se escondían en la camisa del abuelo.
Me casé con Pablo ocho años después. Desde ese día mi hermana no me habla.

® Cecilia Ortiz

5 Líneas de la página 123

2007-02-28T14:18:00.001-03:00

"-Si no es mucho pedir , antes de medirnos me agradaría conocer el motivo.

-General, es usted un opresor de las libertades y derechos de los individuos. Libraré a esta provincia de su tiranía.

Quiroga mira fijamente al gringo, que también lo estudia a él con los ojos quietos, tranquilos, transparentes."

Amores insólitos de nuestra historia, autora María Rosa Lojo, escritora argentina.

Del relato: Ojos de caballo zarco.

Atrapa la escena, el encuentro de Facundo Quiroga con un extranjero que lo reta a duelo en su propia casa. El motivo: Quiroga había confiscado su estancia, lo producido en ella , para el mantenimiento del las tropas que dirigía.

El gringo estaba enamorado de una joven , y el padre no aceptó la propuesta de casamiento a menos que el hombre estuviera asentado, tuviera una hacienda, estancia, etc. Y cuando lo logra...

Contratapa del libro: Si la experiencia del amor es, en principio, un patrimonio compartido por todos los seres humanos, en estos amores insólitos de nuestra historia se exarberan las distancias y las diferencias (de clase, raza, cultura, edad, poder) para bien y para mal de los amantes.

Manuela Rosas, Domingo Faustino Sarmiento, Ulrich Schmidt, Julio A. Roca y Eduardo Wilde son algunos de los protagonistas de esas curiosas historias de amor, donde la investigación minuciosa y la documentación precisa se unen a la imaginación.

Una anécdota poco visitada y la mejor literatura se dan cita, gracias a maría Rosa Lojo, en estos amores insólitos que indagan la naturaleza de la pasión en una sociedad hecha de mezclas audaces y complejas alianzas.

María Rosa Lojo 2001

Aguilar, Altea, Taurus, Alfaguara S.A. de Ediciones 2001

De esta edición: Suma de letras Argentinas S.A. (Punto de lectura Argentina) 2006

El juego fue propuesto por María Antonia Moreno Mulas ( Cuántos cuentos cuentas tú) que lo heredó de Aurefaire, y consiste en copiar cinco líneas de la página 123 del libro que estás leyendo, si quieres jugar, avisa.

Como no me doy cuenta de cómo pasarlo por aquí.. lo derivo por mensajes a:

María - Fotografías en la pared-

sansara- Todas esas cosas que no cupieron en una servilleta

En la casa

2007-02-17T15:57:00.001-03:00

Me acuerdo bien de esas noches. La abuela me llamaba desde su cuarto.
-¡Amalia!
Yo corría por la escalera, llegaba hasta el costado de la cama corriendo, dejándome caer en el borde. Ella se mecía como un niño.
Se le achinaban los ojos mientras la sonrisa abría un surco en su cara.
-¡Contámelo otra vez- La voz de la abuela me acariciaba.
Yo le contaba que el nombre de mi novio era Domingo, como el abuelo; que iba a ser ingeniero, como el abuelo; que vivía solo, en una pensión; que fumaba habanos, como el abuelo; que se quería casar en septiembre.
La abuela me daba la mano.
-Decíme qué día.
-El veintiuno.
-¡Qué lindo! Me gusta que sea como tu nono.
Mis palabras seguían con la historia. Los suspiros de las dos jugaban al sube y baja.
-Parece que va a llover- interrumpía la abuela.
No hablábamos más.
A su lado el sueño llegaba en silencio. Cada noche igual a la anterior y a la siguiente.
Alguna vez la lluvia distraía los secretos del jardín; nos dormíamos contentas.
Cuando la abuela murió no corrí más por la escalera.
Me quedé abajo, puse la cama cerca de la chimenea. Duermo del lado de la ventana grande, así, cada tanto, la luna silenciosa me cubre con su luz triste.
La casa se estremece con las tormentas; la construyó el abuelo cuando llegó de Italia.
Mientras los relámpagos corren por el cielo y los truenos me asustan, huelo un pañuelo perfumado. Imagino que la abuela me acuna.
Los gatos del vecindario caminan por la medianera, miran con recelo la ventana. Siempre los veo pasar.
Desde que se fue el abuelo todo se va.
Mi mamá, mi hermana, la hermana de mi mamá.
Nadie se queda.Sólo yo y la mentira, dueña del cuarto vacío; me llama cada noche para que mienta otra vez.

® Cecilia Ortiz

Andén de vida

2007-02-02T14:26:00.001-03:00

De la mano de mi abuelo conocí la estación de Villa Ballester, sentados en la sala de espera , vimos pasar los trenes locales y los que se detenían para cargar la bolsa con el correo o las encomiendas. El reloj de la sala llamó mi atención, una aguja larga, una corta y una delgada que no cesaba de andar. Aprendí el funcionamiento y volví a casa con el nuevo conocimiento, como si fuera algo maravilloso. Para mí lo era. Ya no tenía que preguntar, era yo la que preguntaba: ¿te digo la hora?Cada visita a la estación de tren era una fiesta. Los horarios de los trenes, me cautivaron.¿Cómo sabían que debían llegar, quién les avisaba?¿Nono, cómo saben los trenes? Los veía con vida propia. También aprendí que no era así. Que había muchas señales, muchas personas, muchos contratiempos. La sala amarilla, como la llamábamos, servía de aula.La Abu llegaba algunas tardes con la merienda caliente. La casa no estaba cerca de la estación.. Pero ella llegaba con su mejor sonrisa y una pequeña canasta con el termo, algunas galletitas y casi siempre con un buen trozo de pastel de manzanas, tibio.¿Nono, se puede guardar el calor del verano para cuando llegue el invierno?¿Y si le llevamos a la Abu un poco de luz del sol, para cuando esté cosiendo en la máquina y sea de noche? Los trenes indiferentes a mis inquietudes pasaban siempre con el mismo rumbo. Hacia la derecha, al interior del país. Hacia la izquierda , a la Capital.Arriba, abajo, delante, atrás, la hora, los horarios, invierno, verano, luz y sombra. Ya estaba al tanto de todo.Ya crecí Nono, ahora puedo venir sola a ver los trenes. La sonrisa y los ojos claros me dieron la bienvenida al mundo de los grandes. Tenía cuatro años y toda la energía del mundo. Eso creí.El abuelo se fue seis años después. La Abu cuando cumplí veinte. Mucho antes que el Nono, habían partido papá y mamá.El andén me esperaba todas la mañanas, subía al tren , y luego de ocho o nueve horas, otro tren me dejaba en el mismo lugar. Me quedaba en la sala de espera, sin esperar a nadie. Estar allí era recuperar mi familia.Veía envejecer a mis compañeros de viaje, y todas las mañanas frente al espejo renegaba de las arrugas. Me decía que eran prematuras, pero sabía que no lo eran. Iba más temprano para verme en otro espejo que no fuera el de casa. Donde me miraba era el horario de trenes, enmarcado y protegido por un vidrio. Allí me veía mejor. Mucho mejor.Acepté casarme con Javier, siempre me había gustado su cara jovial, su manera de cederme el asiento apenas me veía ingresar al vagón, su voz al preguntarme: ¿cómo estás hoy?, el tono cuando me decía: hasta mañana, dulce.Y amé cada mañana y cada tarde que fue mi compañero de viaje en tren, sin saber que lo que amaba, era otra cosa.El siguió viajando, yo, en casa. Lo iba a esperar con alegría, la sala me recibía iluminada por el sol de la tarde, era un buen lugar para alguna labor de mano y la calidez de la lana , las agujas moviéndose ágiles, mis compañeras de esos momentos. Hasta que llegaron los hijos, se complicaron los horarios y cuando me di cuenta, la sala de espera se hizo recuerdo.El amor se desgastó sin saber cómo. Los niños, la casa, el dinero que no alcanzaba. Propuse un viaje en tren para las vacaciones. Y allá fuimos. Pero el tren no solucionó nuestras diferencias, es más, las aumentó. Siete largos días fueron suficientes para saber lo que había que saber. En la sala amarilla, lo discutimos una madrugada.Y, cada uno por su lado, eso dijo.Ahora los niños han crecido. Ya tienen su vida.Estoy otra vez en el andén, dentro de la sala un poco descuidada, viendo cómo pasa la vida de los demás. Hoy siento que estoy tomada de la mano del Nono y que la Abu en cualquier momento llegará con la merienda caliente. Hace mucho frío.

® Cecilia Ortiz

Vuelo

2007-01-29T15:15:00.001-03:00

Lo vi entre las piedras del arroyo. Un pichón peleando contra restos de cáscara y, viento empeñado en ayudarle. Arriba, en la saliente de la montaña, el nido. Miré el sendero que baja caracoleando hasta el bosque, unos jinetes con fusiles y plumas muertas sacudidas por la brisa, se alejaban. Comprendí también que el pichón perdía posibilidades. El nido solitario era un mal presagio. Pensé: pobre bicho.
Sentí un agujero en el pecho y el frío colándose por allí. Lo tapo con el cóndor, me dije y lo metí entre la ropa, parecía una piedra helada. Subí al caballo, apuró el paso sin que le dijera nada.
. La columna de humo detrás de los árboles blanqueados, me pareció el paraíso; delante de la chimenea se olvidaba el frío. La nieve caía lenta. Me toqué el pecho, el pichón se movió. Entré el caballo al establo. Traté de apurarme, la montura se resistía, las riendas enredaron mi botas, me di cuenta de que con una sola mano era un inútil. La otra acariciaba el pequeño cóndor que había comenzado a temblar. Corrí hasta la casa. El viento arremolinaba nieve delante de la puerta.
Un mate espumoso, humeante, calentó mi boca.
Cuando puse el pichón sobre la mesa, Luisa agrandó los ojos, lo tocó y sucedió lo que esperaba. A ninguna mujer un crío se le escapa de los brazos. Al rato, Juancho, apareció envuelto con unos trapos y el buche lleno.
Se adueñó de la cocina en pocos días. Entre cacerolas y espantadas con el repasador, creció. Se hizo juguetón y molesto. Luisa lo llevó al gallinero en cuanto el tiempo lo permitió. No fue bien recibido. El paso de los días le dio la oportunidad. Imitaba a las aves y cada tanto un picotazo del gallo lo hacía volver a la casa. No era un buen lugar para él. Se lo dije a Luisa, me respondió: el mejor lugar es la montaña, si no hubiera sido gallina.
Me palmeó la espalda. Sentí entonces que me había dado la oportunidad de hacer algo más que mirar. Por la mañana me iba con Juancho, al lugar donde lo había encontrado, para ver si se le despertaba el instinto. Sólo imitaba el vuelo que conocía. Regresaba a la cocina, a enredarse con las cosas. Iba al corral. De revuelos y gritos se llenaron los días. Cuando tuvo el aspecto de adulto y lo vi hacer tonterías de cachorro, tomé la decisión.
Luisa tuvo miedo, él se había prendido de su pollera, así decía ella. Lo observamos durante unos minutos. Luisa le abrió las alas, nos sorprendimos.
Al día siguiente, de madrugada, salimos hacia la montaña, cabalgando por el bosque hasta llegar al claro, los caballos quedaron a la sombra. La brisa era fresca, el sol , radiante, prometía una buena jornada. Subimos por la picada, nuestro adoptado iba entre los brazos de mi mujer. Miré sus lágrimas cuando me lo dio, al borde de la cumbre. Tardé en lanzarlo al aire, era como desprenderme de algo mío.
El barranco terminaba en arroyo y piedras, las alas del cóndor estaban tiesas. Gritamos. A punto de estrellarse el cóndor supo quien era y voló. Lo vimos entre lágrimas. Imponente. Bajó cerca de nosotros, no hicimos ningún movimiento. Se entretuvo un rato: tomaba carrera, aleteaba, volvía para mirar; seguimos sin movernos.
Bajamos tarde, solos. El nido quedó habitado.
Al entrar a la casa, mis palabras escaparon diciendo: Hicimos lo que debíamos hacer.
Luisa frunció la frente y mientras preparaba mate escuché que decía: Me parece que los humanos también volamos como gallinas cuando podemos ser cóndores.
Asentí con la cabeza. Los ojos de ella esperaban respuesta. Me acerqué, la miré de frente y mientras le daba un beso dije: No hay que olvidarlo nunca, Luisa, nunca.
Al abrazarnos, sentí la emoción de ella y me pareció que ya estábamos abriendo las alas.

*Fotografía: Anita Cespedes- México- Cancún- cañón del Colca.

® Cecilia Ortiz

Caminaré

2006-12-29T14:27:00.001-03:00

No puedo eludir la brevedad del día

la noche avanza desde la nostalgia

me hermana

con aquel poeta que existe sin proezas

-elocuente poema de invencible palabra-

En la ciudad resplandores de fuego

consumen el oscuro rostro de la sombra.

La insensible magia nocturna agota lágrimas

observa ausencias

huye del aire sin decir su nombre.

No puedo eludir la brevedad del día

las sombras ya juegan detrás de mis ojos.

-la noche me alimenta con sus panes-

Camino

debo encontrar el latido de la idea.

Sorprende el milagro de la luz desplegada

en el gran espacio sucesivo

primero una diáfana sorpresa

luego la magnitud de un eco lejano.

No puedo eludir la brevedad del día

cuando la oscuridad espera ser nombrada

cierro los ojos borran huellas memoriosas.

El olvido esconde una maraña de recuerdos.

Caminaré por plazas pobladas de rincones

desnudando paisajes no creados

el oficio de viajera me estará esperando.

del poemario En la geografía de mis manos

® Cecilia Ortiz

Alas calladas

2006-12-15T14:43:00.001-03:00

Fue en un bosque pétreo donde el cóndor desplegó el instinto
y se hizo vuelo eterno en pliegues memoriosos.
Festivo imperio sobre cumbres invencibles.
Comprendo el sentido.
Cientos de luceros encendieron un himno
el suelo fue dueño y destino de muchos.
Hombres que siendo niños dispusieron tiempo.
Mujeres con pulso fuerte, empeño entero.
El territorio fue hecho con simiente verde.
Creció un continente
un metro, cientos de gestos
distintos rostros credos diferentes.
Un rocío lento mojó los esfuerzos
se removieron escombros con fiebre que no cede
surgieron terruños, montes llenos de bríos.
Lobos y corderos comieron restos de todos los sueños.
El mundo se hizo estéril
no contiene ni crece.

Fue en un bosque pétreo donde el cóndor desplegó el instinto
y el universo vertió un diluvio de peces.
Tiempo corto
resurrección y muerte.
Me pierdo en un destierro que consume símbolos
sobreviviré
del cóndor heredé el instinto.

® Cecilia Ortiz